« Chapitre I ♣ Pour la Mémoire d'un ami. »

La nuit tout comme le jour avait été morne, c'était comme si la nature s'était elle-même octroyait de donner aux anglais un moment de deuil, une paix pour mieux enterrer les morts. Voilà maintenant quelques jours que la Rose Noire avait frappé et son fléau avait brisé le cœur de bon nombre de personne. Des enfants, des femmes, des vieillards, des honnêtes gens avaient disparu aussi cruellement, privant ainsi leur famille de leur amour. La vie nous apportait toujours son lot de surprise, qu'elles soient bonnes ou mauvaises, pourtant en ce moment, le cœur des anglais n'arrivait pas à imaginer que de si sombres évènements pouvaient leur arriver. Des questions tous s'en posait, comme la silhouette attristée qui avançait à pas lent dans le cimetière. On ne voyait à peine son visage, et seule la peau de ses mains apparaissait derrière sa cape noire d'un tissu précieux. Dans l'une de ses mains, la noble dame tenait une rose rouge. Elle tenait vraiment à cette fleur qui caractérisée le mieux pour elle, la personne à qui elle voulait l'offrir.
L'heure était plus que matinale quand la Duchesse de Devonshire avait quitté sa demeure. Elle n'avait pas attendu d'avoir l'autorisation de son mari pour fuir, parce que oui, la belle jeune femme fuyait l'homme qu'elle aimait et cela depuis les sombres révélations de sa sœur. Antanasia ne s'en remettait pas de connaître enfin la vérité et elle se sentait amère de la trahison de son époux. Avec l'aide de sa plus fidèle servante, elle avait quitté son petit manoir londonien, habillé le plus simplement possible. C'était seulement hier que la triste nouvelle était arrivée jusqu'à ses oreilles : Stephen Buckett était mort, il avait péri dans l'incendie, comme bon nombre de personne qui vivait dans les quartiers londoniens qui avaient été touché. Le choque fût inévitable et son cœur s'était rempli de tristesse à l'annonce de la mort de son ami. Elle qui aimait correspondre avec lui, elle ne recevrait plus jamais l'une de ses lettres. Plus jamais Stephen Buckett exprimerait son art sur les estrades anglaises, un homme si brave était mort et cela, Antanasia avait du mal à le supporter.
Pauvre Stephen et pauvre Bastian qui se retrouvait maintenant seul à affronter les affres de la vie. Durant toute la journée précédente, la jeune femme avait tenté d'entrer en contact avec le fils de son ami, mais nulle nouvelle n'avait circulé, elle espérait donc le voir aujourd'hui pour exaucer la promesse qu'elle avait faite au père.
Calmement, la Duchesse de Devonshire marchait entre les tombes, son allure était simple et nul ne pouvait deviner son rang. Pour une fois, Anya se sentait comme le commun des mortels, se mettant ainsi au même niveau que tout le monde. De toute façon se disait-elle, face à un tel moment, les anglais étaient tous pareilles. Ils avaient tous perdu un être cher et aucune distinction ne pouvait être faite entre les rangs et niveaux sociales des victimes. Son cœur se serra à chaque fois qu'elle passait devant une mise en terre et derrière les draps qui servaient à camoufler le corps, elle ne pouvait qu'imaginer, la détresse des familles. Avec tout cela, elle sentait que ses problèmes étaient bien futiles. La jeune femme se disait pour elle-même que maintenant, avec la disparition de leurs habitations et commerces, le peuple de Londres allait être plus pauvre et que la misère allait remplir les rues. Voilà les malheurs que causaient la Rose Noire, ces personnes qui se battaient pour leurs idéaux ne se rendaient pas compte des conséquences qu'elles infligeaient aux plus démunis. Antanasia allait devoir se battre un peu plus pour adoucir la vie des plus malheureux, ce qui avait de positif dans cela, c'est qu'elle serait loin de son mari, mais avant cela, elle ne souhaitait qu'une chose éloigner sa fille de cet univers et la reconduire à Devonshire's House, là où elle vivrait en paix.
Après s'être arrêté quelques instants auprès d'une famille qu'elle connaissait bien, pour l'avoir aidé du mieux qu'elle pouvait par le passé, la Duchesse de Devonshire continua son chemin jusqu'au trou qui avait été creusé pour Stephen. Se sentant un peu décalé, elle resta quelques mètres plus loin. Étrangement Bastian n'était pas là et ne pas le voir inquiéta un peu plus la jeune femme à propos du sort du fils Buckett. Mais au final, le jeune garçon arriva sa plaçant devant la tombe, son visage reflétant la tristesse. A ce moment-là, Antanasia aurait bien aimé prendre dans ses bras et consoler le jeune garçon, mais il la connaissait à peine, ce geste était donc inutile.
La cérémonie funèbre était simple, tel étai le rang de Stephen et le prêtre ne s'attarda pas bien longtemps auprès du corps. La jeune femme était peinée et devant la grandeur d'âme du disparût, il aurait mérité une plus belle cérémonie et une cercueil de bois.
Alors que les personnes commençaient à s'éloigner, Antanasia s'approcha de la tombe qui n'était pas encore recouverte. Brièvement, elle jeta un regard sur le corps enveloppé d'un drap blanc et elle y jeta la rose rouge. La Duchesse regarda alors pour savoir où se trouvait Bastian, comme il n'était pas seul, elle préféra s'éloigner et attendre plus loin que les quelques personnes qui étaient présentes quittent le lieu. Après tout, la peine que ressentait ces personnes n'étaient pas la sienne, elle était une noble et non pas une personne du peuple. Elle quand ses proches disparaissaient, ils avaient le droit à un plus bel éloge funèbre et à de vrais tombes. La vie était injuste, si injuste.

Bastian n'en pouvait plus ce matin. L'auror l'avait réveillé et ses yeux encore bouffis par le manque de sommeil eurent du mal à s'ouvrir. Pourtant, il le fallait bien, car aujourd'hui était le jour de l’enterrement de son père. Tristes heures qu'il avait passé ces dernières journées. Au début, il n'avait pas pu se résoudre à affronter la réalité. Son père... mort ? Tout avait été très vite : on l'avait prévenu, il était accouru transi de peur et de panique, il avait pleuré, puis il était même allé travaillé le lendemain. Stephen n'aurait pas voulu qu'il reste sans rien faire, démuni dans ce monde de fous. Il avait repris son travail le jour suivant. Servir à l'auberge lui avait procuré le calme et l'oubli. Son but avait été de poser des couverts et d'amener aux gens des victuailles. Il en avait presque oublier la douleur qu'il éprouvait malheureusement maintenant.

L'air morose, il se lava le visage dans une cuve remplie d'eau. Ce matin, il allait enfin faire son deuil comme la société le convenait. Des amis l'avaient aidés à préparer et à financer l'enterrement. C'était vraiment gentils de leur part. Maintenant, il leur redevait une dette et Bastian Buckett était un homme de parole. Un homme, pas un adolescent. Il vit seul à présent et doit gagner sa vie de ses propres mains. Alors oui, c'est un homme.

L'esprit de Bastian s'embruma jusqu'à ce qu'il voit le drap blanc où reposait son père (ou ce qu'il en restait). Saleté d'incendie ! Bastian réprima une vive envie de partir en courant et de couper violemment du bois. Mais il serra les mains en poing. La colère passa et il put se concentrer à nouveau sur la cérémonie. Le sentier fut long à serpenter. Il se trouvait devant la file. Et il marchait lentement. A chaque pas, il se remémora ce que son père avait sacrifier pour lui, ce qu'il lui avait appris, ce qu'il avait hérité de Stephen. Les moments les plus saisissant le rembrunirent. Ces temps de bonheur étaient révolu pour le jeune garçon, il en était conscient. Son père avait été TOUTE sa famille.

Arrivé devant la tombe, les personnes venus se recueillir encerclèrent l'endroit. La pasteur fit vite. Stephen n'avait jamais été un homme friand de gourmandise et de luxe. Une petite messe suffisait. Bastian avait voulu garder cette monotonie et avait convaincu ses amis. Une simple messe. Puis, vint le moment où il dut se recueillir devant le corps. Cependant, avec tous ces gens autours de lui, il ne se sentait pas à l'aise. Non, ce n'était sûrement l'instant le plus idéal pour prier. Il s'avança quand même pour faire bonne impression. Il prierai plus tard lorsque tout le monde sera parti. Puis, après un temps de silence, il prit une rose rouge, la seule décoration, et la jeta doucement sur le drap. Celle-ci tomba sur le corps. Les yeux de Bastian s'embuèrent. Il venait de dire adieu à Stephen pour de bon. Une larme roula sur sa joue rougie par la brise. Il eut soudainement froid. Il réprima ses frissons et se mit à côté de la pauvre tombe, les yeux fixés au sol. Il n'osait pas regarder les gens défilés. Après, peut-être, mais maintenant son coeur était brisé par la tristesse et la solitude.